Rigor Mortis

Caem as máscaras,
cai o pano. Espetáculo
de sombras, letargia.
Atrás dos olhos, duas órbitas
vazias.
No espelho, imagens
adestradas, repetem
a doentia farsa.
Náuseas.
Desce o pano,
cerram-se as pálpebras.
Permanecem imóveis,
paralisadas. Palavras expelidas
derramam-se na noite.
Risos
e aplausos
descem a cova.
Silêncio
e mais nada.

Iridaceae

Dei flores a ela,

imaginárias ou não,

vermelhas ou azuis.

Ela sorriu,

olhos de insetos,

espúrios, de bizarros besouros

no bolor turvo da íris. Ciciar de cílios

tamborilando o silêncio. 

Saudades,

palavra moribunda, subverte, contrai,

exala, apodrece, morre.

Renasce não como palavra. Queima,

extermina o sentido. Ventrículo sinistro,

ventrículo destro. Em vão bombeia o tempo

coagulado, 

verde, azul ou vermelho.

Dei flores a ela,

tão reais, tão reais...

eram violetas vivas ou lírios,

eram verdes, eram musgos selvagens,

eram cor de folhas secas;

eram os olhos abertos de um animal,

eram o sol no solstício de inverno.

Ela sorriu.

Ela chorou.

Memória.

Fatia o tempo,

risca o sonho,

corta a noite e o azul.

Tece a carne e a consome.

Dorme.

Um rio que seca,

um rio que nasce.

A chuva que desce.

Noite infinda.

Não dei nada a ela:

olhos fechados, as mãos espalmadas

no verde, branco ou vermelho.

Ela me deu seu anel

enferrujado

pelo silêncio e resignação.

Bebeu uma taça de vinho

ou mar. Bebeu outros toques

defumados em ervas. Enterrou um cadáver

na cova rasa da praia, rumou 

para as montanhas. Escondeu os olhos 

e o vermelho, arremessou a lágrima

na profusão dos dias, enfrentou a noite, 

acordou a morte.

Espessos  olhos

e mãos que seguram o caixão.

De rua em rua,

de terra em terra, vagaram

atentos, fecharam-se feito covas

ou flores

em copo de água salobra,

feito bocas postas

de espanto e horror.

Fuga

Precisei da concha
áspera dos caramujos,
de mais pontos
para traçar a linha.
Encontrei o muro, desviei
do soco. Caí
como chuva
das nuvens. Subi a montanha
mais alta. Repeti a mim mesmo.
A mim mesmo.

Nuvens

As nuvens lembram-me
que a verdade é matéria volátil.
Tudo caminha tão lentamente,
tão insipidamente,
que pouco a pouco dissolvo-me
à velocidade da luz

Asas Noturnas

Nuvens plúmbeas prenunciam a chuva
nos lúgubres umbrais dos meus pensamentos.
A morte crocita com seu bico curvilíneo
as trevas áridas dentro do meu crânio.
Um relâmpago clareia minha cabeleira
castanha e branca.
Não há ninguém à porta.
Entreabro as pálpebras em ruflares de cílios flácidos
e entrego o turvo sono a trepidar
junto aos galhos secos das frondosas árvores
lá fora.

Noite

A cortina entreaberta brilha
na contraluz. As vozes misturam -se
aos movimentos do dia que chegou ao fim.
Lá fora não há tempo, só aqui dentro,
onde o murmurejar do relógio segreda o silêncio.
Vejo a lua, um olho vigilante
e cego. Carrega a minha alma,
a minha dor no branco luto.
O vento ensaia um sopro
e balança a solidão.
Esta noite o sonho não vem.