Ser Inculto

Se corressem invertidos,
      os rios, por infinitos
     bosques... Se vertessem
   sangue
   naquela paisagem
     morta na janela, estaríamos
        vivos. Correríamos.
Patas caninas
       e pelagem negra no dorso.
À vida bastarda
    seríamos gratos. Sem
      donos. Brancos
    olhares tingidos de azul. Sem
     raça. Somente
       a corrida.

A Tempestade

No início, estava o tempo ao encalço do tempo. Temporais soltaram raios depois, quando uma brisa já havia chegado, desde antes, quando a memória deixara os confetes parados no ar, na despedida, estáticos como o sorriso invernado nos lábios dela.

Aniversário. Quantos já se passaram? E os confetes gelados formigavam meus pensamentos. Essas coisas invisíveis é que iniciaram as tempestades que sobrevieram logo depois. Mas havia algo naquela imagem regelada, movendo-se a cada ano, algo de oculto, incompreendido.

Todos os ventos saíam de sua boca. “Qual é o seu nome?” O vento era estrondoso. Por vezes, chovia entre os guarda-chuvas abertos. O meu era o único lacrado. Eu entrava, então, nas tempestades e fazia vibrar a enxurrada com o meu grito. Em ocasiões, dizia coisas incompreensíveis que eram abafadas pelos trovões, e os raios faziam vazar os meus pensamentos, menos a lembrança dela, quase estática, com aquele sorriso suspendendo confetes.

Desde então, sempre que os vendavais balançam as cortinas, eu fecho as janelas do quarto e tento organizar os arquivos de jornais achados nos temporais, coisas que voavam com o vento, coisas que costumava pendurar nos varais; e os escritos secavam no solzinho da manhã. E havia muita fotografia, pessoas desconhecidas e também grandes personalidades, arquitetura, letras e letras. Minhas coisas. 

Preciso daquilo. Há cerca de um mês eu não sonho mais, a não ser quando os vendavais, as tempestades, os furacões desordenam as minhas coisas, quando eu grito correndo pela chuva, e o rosto dela parece se mexer entre as gotas nos meus olhos. Todos os ventos bradam, e eu rodopio e danço encharcado, com os cabelos desgrenhados. Em meus sonhos as palavras brotam, e eu vejo as letras pingarem como os confetes. Meus sonhos. Neles só há ventos.

Um dia desses, de chuva na vidraça, eu corri e gritei o nome dela. Sua boca tornou-se um imenso furacão de inverno. Meu corpo lançado a todo o vento, girando e se retorcendo. De repente, pareceu ficar imóvel, suspenso no centro do redemoinho. Coisas girando, gritos e choro, placas de paredes e telhados se movendo; e eu suspenso no olho do furacão. Havia palavras, letras e letras no caos e chuva. “Qual é o meu nome?” tentei lembrar, mas o vento varreu meus pensamentos. “Lembra, lembra corpo vazio, ossos, mãos no carpete correm, o corpo na chuva e o nome, de água meus olhos, olho, olho os lábios, dela rugiam, rugiam e ventavam.” Acordei sobre os destroços, longe, no meu aniversário. Não sei mais quem sou. Quando olho no espelho, esse outro sonho, as palavras se mexem do outro lado, vazias de vento.

Regurgitando

Não necessito de música,
só do branco
vazio do luto.

Abri os olhos turvos
e nada havia,

nada.

Crocitei tinta
das abissais
e à matriz voltei.

Rufei dos versos
penas bastardas,
falácias secas,
quimeras.

Pouco importa se
esganei,
se um hediondo esgar
de bico
soou breve
e comum.

Asas abertas
molhadas de um
negro visco
riscando o voo.

Visão moribunda
de agouro mau:
morto corpo
branco.

E mais

nada.

O Poeta

Primeiro abriu os olhos.
                        Só depois dormiu. 
          Andou em florestas densas,
   foi atingido no peito.

   Tantas guerras, tantas mortes,
                              não sobreviveu.

Chutou o balde. Debalde, morreu de novo na sexta-feira, embaixo do viaduto da Andradas, às 3 da madrugada.

Levantou-se, 
empunhou a Lira,
declarou independência:

                      entortou manhãs em rios.
           Do vento a terra lançada,
                                     fogo consumindo o ar.

Depois fechou os olhos,



      duas conchas no mar.

Revolvendo Sonhos

O que eu vi antes de ser
está morrendo
pouco a pouco

já era tempo
dos dias de aurora
da revoada branda sobre os campanários

do lento desfecho do golpe
a carruagem em desespero
e o galope bravio do grito

Mas o que existia não era

o que eu via
partiu-se

como aço maleável
em mãos
demiúrgas

como folhas em
branco de palavras
vazias

Se o Tempo

Se o tempo fosse amigo

o outono seria inverno

as palavras brotariam secas

do cítrico frio

e nasceriam

Se o tempo fosse irmão

o vento desceria incauto

outro verbo cantaria

de dentro do peito

são

Se o tempo fosse criança

o alcance do choro

dança 

bilboquê que lança

bem longe

a velhice mansa

Mas o tempo, inimigo velho

inquire fundo ao fosso

se o desejo amargo

um dia será doce