Ser Inculto

Se corressem invertidos,
      os rios, por infinitos
     bosques... Se vertessem
   sangue
   naquela paisagem
     morta na janela, estaríamos
        vivos. Correríamos.
Patas caninas
       e pelagem negra no dorso.
À vida bastarda
    seríamos gratos. Sem
      donos. Brancos
    olhares tingidos de azul. Sem
     raça. Somente
       a corrida.