Retorno

 Se um dia vieres aqui,

enxuga tuas lágrimas,

porque olhos não se vendem,

poemas não se compram.

Tudo já passou,

de novo e de novo,

sem espanto.

Boi do fim do dia.

 A cidade assovia o etéreo lamento

E talha o vento e as cortinas dos prédios.

A cidade não sabe de si nem de ti.

É um formigueiro crescente de sombras. Simulacro de Ordem e desordem.

Pulsa para dentro do tempo e rumina.

Sentimento

 Se o que sinto é poema,

poema não há, 

somente um grito,

chama efêmera, bêbada, 

bruxuleando recomposta

de memórias.

Dark Lira

A palma arenosa

E os dedos velozes

Vibraram as cordas 

Venosas da lira. 

Eu li os sinais

inscritos nas mãos.

Não eram segredo

 degredo distinto:

Versos vorazes

Em lágrimas postas

Na fronte do amor.

Não era lamento

Da Lira tardia

Que fia o verso

Em fio adverso.

Não era angústia

Augusta quimera

A voar à janela,

Não. Não era.

Por que minha dor

Em lentos compassos

No corpo desperto

Do sono da morte

Não causa terror?

Oh, lira, desmente

Que o som à janela

É um pássaro espúrio,

Crocita demente 

O fim da canção...

Só posso dizer

Que as asas abertas 

Do pássaro preto

Ecoam no vento

Em arestas de penas

Pouco a pouco,

pura ilusão.

Será má sorte?

Atreve-se a morte?

Em silêncio e trevas,

Me serve por hora

Que ela melhore,

que  não padeça

Minha pobre Lenore. 

Fora de Mim

Carrego outro corpo

entre etéreos becos vazios,

absorto, entre portos,

perdido em silêncios 

de espanto.

De chumbo o olhar.

Concreto  eco me açoita.

De resto o relento

e um sentimento fora 

do mundo.

Desilusão

Em minhas veias
secou a tinta escura
dos versos. Tudo é
seco. Deserto
gasto de palavras
velhas. Em procissão
elas seguem, alheias
ao visco, ao sopro fresco
das bocas, seguem
monótonos ecos
e cacos breves de rezas
em sombras opacas. Deuses
falsos tingidos em sépias
de pedra.

Reflexão

As salas inertes e suas luzes
pálidas derramam-se sobre as pálpebras
fechadas. Janelas emolduram a penumbra externa
e as estrelas imaginárias. A paisagem
fenece. Pela raiz
o esquecimento é cortado  e plantado
em solo débil. Tudo
marcha ao vazio. É hora
de levantar lápides, contar
os mortos e feridos.